Parmigiana di melenzane alla me medesima

Caldo, afa, Bologna è verde, tutta un fiore, profuma di tiglio, si ascoltano passeggiando più lingue straniere, vien voglia di birra e di passeggiate serali nel fine settimana, quando la città si svuota quando c'è un po' di vento, per vicoli deserti. 
A me in questa stagione vien voglia, ma una voglia matta di Parmigiana di melenzane e di friggere. Lo so, è una mania, 'sta cosa che al caldo lego il fritto c'è l'ho nel DNA, che per dire "acido desossiribonucleico" ci ho messo i primi tre anni di università.
Dal fruttivendolo compri quattro belle melenzane cicciotte, quelle più chiare, io uso solo quelle,senza macchie scure e toste, belle durette, che se poi ti avanzano fritte l'indomani ci fai la pasta alla Norma ( ma quella è un'altra ricetta, che magari scriverò domani) poi  due chili di pomodori datterini  io li preferisco, i datterini per fare la salsa di pomodoro, sono più dolci e la buccia è più tenera, sanno più di sole e di sale, ve li consiglio, una bella cipolla grossa fresca di tropea, quelle a mazzi sono croccanti e più succose e poi sono di stagione e basilico come se piovesse, che so dodici foglie, perché a me piace che si senta, ti deve rimanere in bocca il sapore alla fine di ogni boccone, che rinfresca, tre uova fresche, calde quasi per intenderci, quelle che sanno di uovo non le compri al supermercato, io le compro dalla panettiera che sono delle sue galline e sono buone. Sempre lì che è ben fornita, compro anche una scamorza fresca cicciottella pure lei, perché la mozzarella per i miei gusti lascia troppa acqua poi in cottura e poi si sa che la mussacà e la parmigiana sono imparentate.
Torni a casa, dove ti aspetta una  birrozza ghiacciata, la apri, la versi, apri le finestre e accendi la radio direi Manu Chao o Buena Vista Social club, sono perfetti sulla parmigiana. 
Entrambi mi sanno di vacanza, non so perché, a me sanno di vacanza in Grecia, mi suona di vacanza.
 Lavi le melenzane e tolgo un po' di buccia viola col coltello, le affetto sul tagliere per lunghezza, sottili,  le metto sotto sale con del sale grosso in uno scolapasta capiente e riempio la pentola della pasta d'acqua e la metto sopra, per fare pressione, un po', nel lavello, giusto il tempo di preparare il resto. Metto le uova a bollire fino a quando diventano sode.
Affetto la cipolla, non la lavate, basta togliere il primo strato, è pulita e candida già così.
Padellone da salsa, un po' d'olio non troppo e la lascio soffriggere a fuoco basso, con un bicchiere d'acqua. Nel frattempo taglio i pomodori lavati e li taglio un po' come mi pare, tanto alla fine la frullo col frullatore ad immersione. Bevo un  goccio di birra e verso i pomodorini con la cipolla ormai sfatta, quasi trasparente. Taglio la scamorza a cubetti in modo tale che si distribuisca uniformemente. Intanto la salsa borbotta, copritela con un coperchio, che schizza dappertutto.
 Pulisco le melenzane dal sale, e altro padellone con olio di semi, la metti sul fuoco alto e cominci a friggere.
Nel frattempo puoi cantare, telefonare all'amica, metterti lo smalto, che tanto ci vuole tempo. Carta assorbente su un piattone e mano a mano che sono belle brune, le tiri via  dall'olio e le metti sul piatto. Dopo una risata e una cantata, frulli la salsa e la annaffi di basilico che lascia il suo profumo col calore.
Monti il piato adesso. Prendi una bella teglia, carta forno, io la bagno un po' e la strizzo così prende meglio la forma della teglia, ( grandissima invenzione la carta forno), la spolverizzi con del pan grattato che raccoglie l'umido e rende il tutto più compatto. Prima un po' di salsa poi le melenzane poi ancora il pomodoro, le uova sbriciolate e la scamorza a dadini, poi ancora melenzane e di seguito fino a coprire e farla dell'altezza che vuoi tu.
Come ti piace a te, a me piace alta per esempio, voglio vedere gli strati.
Alla fine dell'ultimo strato di melenzane, ancora un po' di sugo e di parmigiano che a gratinare viene meglio. Inforni a 200 gradi , venti minuti e spegni. La lasci riposare nel forno aperto, perché lei la parmigiana deve essere tiepida e riposata. Intanto apri l'altra di birra fredda, e te ne tagli una generosa porzioni e te la mangi. Una vera goduria per i sensi, perché ricorda, si cucina con amore.

Galateo chat di classe

 Galateo delle chat di classe

 Approfitto del  perpetuo cambio di stagione ed inizio di un nuovo coinvolgente anno scolastico dei nostri figli,  per soffermarmi su un argomento di piena attualità. Piaga sociale dei tempi moderni, croce di pochi e delizia della moltitudine. 
Non esprimo giudizi sulla condizione psicologica dei partecipanti, ma quanto meno due, come dire,  regolette di base. Un galateo di buon senso, da madre di famiglia, insomma non dei paletti ma un cammino, una strada verso la pace di tutti. 

Punto 1 -  I messaggi del gruppo di mamme non dovrebbero superare i venti, vorrei dire cinque, ma non ce la si fa, quindi venti in totale al giorno ad alunno. La natura si esprime al meglio in economia e concretezza.

Prendiamo esempio. Chiari concisi, diretti si arriva al punto.

Punto 2 -  Quella forma di finto galateo di quella che io chiamo "la sindrome del ringraziamento perpetuo" gradirei che finisse ...sarebbe carino.

Tutti quei “grazie bella festa” oppure “quei panini poi, e la torta, poi, era morbidisssima” e  “per fortuna c'era il sole”,  “I bambini si son divertiti da matti”, “ti do la ricetta se vuoi?” e quel via discorrendo di frasi scritte davvero poco necessarie considerato il fatto che ci si vede e ci si incontra due volte al giorno di media, via.  No? Che dite?

Punto 3 -  Le foto. Parliamo delle foto, che intasano la memoria del cellulare.
Minimo due a testa al giorno. Tassativo. Anche scaglionate, se vi pare. 
Esempio: se si tratta di una festa dove si sono scattate 100 foto o fai un allegato e mandi una bella e pratica email, se no due al giorno per 50 giorni. Tipo. Dilazionate, a rate.

Punto 4 - Inviti a feste di compleanno, picnic, piscina, biblioteche, aste di beneficenza, regali alle maestre, partenze, arrivi, disguidi, gite e colazioni al sacco... e via discorrendo.

 Si spedisce l’invito poi si risponde "si volentieri grazie" o "no, scusa non posso ."
Senza spiegare per carità, nei minimi dettagli il perché dell’impossibilità, perché, tutti presi da ansia da prestazione, ci spiegheranno il perché della loro impossibilità ed oltre ad essere poco interessante come informazione, genera catene di S. Antonio di giustificazioni inutili via chat.

Punto 5 -  Il numero delle faccine mandato dovrebbe essere inversamente proporzionale all'età dei partecipanti alla chat. Venti faccine - scuola elementare, dieci faccine  -medie e liceo, adulti massimo tre al giorno a persona.

Punto 6 - Riservato alle mamme competitive, NON SI LITIGA IN CHAT.
Non si mandano frecciatine, sottintesi velenosi, ripicche e vendette. Vedetevi all'uscita e risolvetevela tra di voi.

Punto 7- Non ci si deve offendere se dopo il ventesimo messaggio non si apre più wapp fino all'indomani e non valgono le interrogazioni a saltare dal vivo sui contenuti mediatici del giorno prima.

 Buon inizio anno a tutti i genitori,
 un bacio a tutti.

Sindrome da nuovo telefono

Dopo quasi circa quattro mesi di mia ostinata cocciutaggine a non voler cambiare un cellulare disastrato e reperibile quando diceva lui, isterico come una donna prima del ciclo, assolutamente inaffidabile, l'ho cambiato. La solitudine non è stata poi così male, se non per dei problemi puramente pratici, sono stata da Dio.
Niente bip bip continui e incessanti di chat scolastiche, gravissima... piaga sociale a mio insindacabile parere, niente telefonate da parenti che si vogliono sfogare, niente gruppi wapp ciarlieri e pieni di faccine, Niente Twitter, Istagram Fb.
Fuori dalla porta di casa ero irrintracciabile, per mesi.
Lui, Gino, il telefono cretino, stava lì sul comodino a fare finta di caricarsi. In coma vigile.
Io fuori che godevo della sua momentanea malattia e riassaporavo il sapore del caso, degli appuntamenti dati a voce, di conversazioni non interrotte, di brividi di pace.
Tornavo a casa con Gino sempre a terra  e ho riscoperto il telefono di casa e ho scoperto anche il mio, di numero di casa che prima non conoscevo e ho imparato a memoria i numeri che avevo voglia di chiamare.
Controcorrente. E' stato persino divertente.
L'unico episodio di smarrimento, l'ho avuto quando ho dimenticato per sbaglio le chiavi dentro casa, con me fuori di casa, ma quella è un'altra storia.
Oggi boom...ho deciso di cambiarlo, Gino.
Con uno simile ma funzionante...e fu subito delirio!
Reimpostazioni da reimpostare, social da scaricare, password da ricordare. Ma chi me lo ha fatto fare!!! ;-)

Le "sfinci" di riso di zia Bice

Le “sfinci” di riso della zia Bice

 

 

Ingredienti

400 g di riso

1 lt di latte intero

150 g di farina 00

4-5 cucchiai di zucchero (più quello per ripassarli)

1 bustina di lievito

scorza di arancia candita

acqua di fiori d'arancio, q.b.

cannella, un pizzico

sale, un pizzico

olio di semi per friggere (girasole o arachidi)

 

 

Gli sfincioni di riso profumano di vacanza, di casa al mare, di una grande cucina in pietra piena di cugini. Sanno di famiglia.

Mia zia Bice ci chiamava subito, dopo pranzo. Una carovana di bambini, tutti cugini, Tutti in cucina. Per merenda sarebbero stati pronti gli sfincioni di riso caldi e profumati di Sicilia. C’era allegria nell’attesa. Prendeva un grosso pentolone che si vociferava, tra bimbi, fosse d’argento, e versava latte e riso e un pizzico di sale, la cannella grattugiata, e una spruzzata di acqua di fiori d’arancio, mescolava a fuoco lieve e mescolava e girava canticchiando, fino a quando accaldata esclamava <<è pronto!>> Aveva le guance arrossate di vapore e gli occhi che brillavano.

Era il nostro momento. Operosi incidevamo il baccello di Vaniglia e ne versavamo i semini nell’impasto poi lo zucchero a cascata, le scorzette d’arancia, Il lievito e la farina, tutti avevamo un compito. Mescolavamo e i profumi invadevano la cucina e chicchi d’impasto saltavano sul tavolo per colpa di mani maldestre. Si rideva.  Pulivamo il tavolo, ci bagnavamo le mani in una ciotola e modellavamo le sfinci” come un corto e ciccione grissino. L’impasto non era morbido, era faticoso.  Vinceva il più bello, eravamo attentissimi, in cucina solo il rumore di cicale in giardino e l’afa del primo pomeriggio d’agosto. La zia riposava. L’andavamo a svegliare con baci di zucchero, quando era tutto pronto. Li, tutti stesi sul tavolo. Il pentolone d’argento era tornato a brillare grazie alle cugine più grandi. La vistosa padella era stata riempita d’olio di semi.

La zia si sedeva, beveva un caffè freddo e valutava il risultato dei nostri sforzi.

 Mentre noi aspettavamo il verdetto agitati.

Il vincitore avrebbe avuto doppia razione e il diritto di decidere altre tre doppie razioni.

L’elezione del più bello era una festa. Mentre friggeva ci cacciava fuori a fare il bagno. Veniva fuori con lo stesso piatto di porcellana a fiori ricolmo di ” sfinci” passate nello zucchero. Era festa, Sicilia, vacanza. D’estate, vai a vedere perché in Sicilia si frigge di più.

 

Brioches "col tuppo" perfette

La brioche col tuppo non è solo buona e bella!
Vi lancio la ricetta in questo modo, così mi rimane in archivio e non rischio di perderla con foglietti volanti, appunti, ecc.
Mettetevi comodi, con calma, non è una ricettina veloce, veloce, ci vuole calma, deve lievitare una notte, io ci ho messo quindi anni di prove, di pietrazze che potevano rompere i vetri, di cose amorfe che non lievitavano, una "frustrazione da brioche priva" che non potevo tollerare. ;-)
Ripeto passo passo tutti i passaggi.
Inizia tutto dal fornaio, chiedigli 300 grammi di farina Manitoba, te la da, se lo stressi poco poco, te la da, mi raccomando non quella del supermercato, cerca un panificio dove il pane ti piace e comprala. Fatti dare anche un cubetto di lievito di birra.
Poi già che sei di strada, comprate 130 grammi di burro, ma non quel burraccio italiano che non sa di niente, compra quello tedesco, quello irlandese, svizzero, tirolese. L'origine del burro vi deve fare venire in mente prati sconfinati e mucche ben pasciute.
100 grammi di zucchero, 150 di latte intero, che ha sempre le stesse origini del burro,
 poi 4 uova grandi buone, dal fruttiveldolo un limone non trattato, un cucchiaio di miele, una bustina di Vanillina, una bustina di zafferano, sale e tornate a casa. Le dosi sono per otto brioches, quindi dipende anche da quanti siete e quanta fame arretrata di biosches avete. Regolati. Quindi fanne doppia dose comunque, così non rischi di rimanere con la voglia, tanto si surgelano.
Qui le strade si dividono, c'è chi ha la planetaria e chi no.
L'ordine degli ingredienti è comunque lo stesso.
Metti in una ciotola la farina, la vanillina e la buccia grattuggiata di mezzo limone non trattato. Fai sciogliere il burro a bagnomaria o al microonde e tienilo lì. 
Intipidisci il latte, versagli dentro lo zucchero, il miele, sciogli il lievito e due pizzichi di zafferano dentro. Accendi la radio, che la pasta cresce meglio.
Aggiungi alla farina  gli aromi, la mistura di latte, miele, lievito, zafferano e zucchero. mescolate energicamente o premete un pulsante.
Sugli aromi fai tu, io ho messo limone e zafferano. Ma pui aggiungere arancia grattuggiata, gocce di cioccolata infarinate, aroma di panettone, di burro, insomma, come desidera il tuo cuore e come ti piace di più.

Dopodichè i grassi, il burro in questo caso.
Impasta o premi il pulsante. 
Poi le uova ad una ad una. Due uova intere e un tuorlo. 
In ultimo, mi raccomando in ultimo, il sale. se il sale si versa con il lievito, la pasta non cresce bene. Impasta con vigore, tanto vigore, per dieci minuti. Ti accorgerai nel frattempo che la pasta piano piano non si appiccica più alle mani e diventa elastica, lucida, profumata. Diventa facile impastarla.
Quando l'impasto diventa così, lavorala ancora altri cinque minuti, è divertente. Sbattetela un po' sul tavolo, che viene meglio.
Mettete il recipiente in un posto caldo, coperto da un panno pulito e lasciatelo a covare per una notte.
La mattina dopo puntate la sveglia un po' prima, un'oretta e mezza prima...lo so... lo so....
Calcolando un'uscita alle sette e mezza...alle sei... in piedi scattante!!!!
Accendi il forno a 200 gradi e tiri fuori la teglia. La rivesti di carta forno e fai le palline le schiacci al centro con le dita bagnate e nel solco metti una pallina più piccola. Così fino alla fine dell'impasto.
 Le metti un po' larghe perchè crescono e le lasci a lievitare una mezz'ora. Intanto fatti un caffè, così per iniziare, giusto per resistere fino alla colazione e tra una guardatina al computer e una sigaretta, saranno già lievitate.
Le spennelli con l'ultimo uovo sbattuto e le puoi mettere in forno che è già caldo.
Venti minuti e sono pronte. 
Immagino che a questo punto tu vada a lavarti, vestirti e tutto quel delirio che c'è di prima mattina. Sentirai il profumo,un profumo di casa e proprio in quell'attimo le devi tirare via dal forno, calde  profumate e soffici.
Poi ti siedi cinque minuti, e te la mangi come più ti pare a te!
Mmmmmh....buonissima.

Elettra, la matta...

Elettra
L’ufficio aveva le pareti colorate di grigio, la lucida scrivania era di un tono più scuro dei muri color topo, il cielo fuori dalla finestra era coperto da nuvole cariche di pioggia che incombevano su una Milano ancora mezza addormentata. L’orologio segnava le otto e quarantacinque.

"Dovremmo essere in estate!", pensò con disappunto Elettra, scrollando dai lunghi capelli chiari la pioggia raccolta dalla corsa in motorino.

Maria, la sciatta ma efficiente segretaria, portò sulla scrivania di Elettra un fascio di ventuno rose rosse a gambo lungo.

"Sempre lui?", chiese, non alzando lo sguardo dal pc.

"Sempre lui.", rispose la donna aggiustandosi la gonna, porgendole il biglietto.

"Prendile tu, usale per fare ingelosire quel rammollito di tuo marito."

Accartocciò il biglietto senza leggerlo e lo buttò nel cestino.

Erano settimane che ogni giorno arrivavano fiori da un vecchio amante respinto.

Le dita sottili battevano veloci sui tasti del pc, rispondere alle email arrivate era il primo compito delle sue lunghe giornate di lavoro.
Strategic-planner della più importante agenzia pubblicitaria di Milano, fino ad un anno prima Elettra si sentiva pienamente realizzata.



Aveva un ottimo stipendio che le permetteva di assecondare tutte le sue debolezze, era in affitto in unloft, piccolo, ma sapientemente arredato, e un nutrito giro di altolocate amicizie le regalava una brillante vita mondana.

Coltivava relazioni sessuali futili, al solo scopo di gratificare il suo ego. Cinica e di una bellezza scandinava, collezionava uomini come collezionava scarpe, per puro diletto.

Dodici mesi prima aveva incontrato Carlo ed era diventata la donna dell’unico figlio di un monumento dell’imprenditoria italiana. L’aveva puntato con la precisione di un killer, l’aveva sedotto, l’aveva avuto.

Qualcosa però da un po’ di tempo la tormentava. Antiche insicurezze, insonnia, voci che sapeva non essere reali.

Le lunghe dita battevano veloce la risposta ad un cliente molto importante. Si osservò la mano, sull’anulare mancava l’anello.

Era diventato un pensiero fisso, ossessivo, voleva vedere un grosso brillante splendere al suo anulare, desiderava sposare Carlo, trasferirsi nell’antica villa appena fuori Milano e avere un figlio il più presto possibile, anche se lei di figli, fino a quel giorno, non ne avrebbe mai voluti.

Carlo non le aveva mai neanche accennato alla possibilità di sposarsi, non aveva neanche mai parlato di convivenza, figuriamoci di figli. Un anno di dipendenza sconsiderata per un uomo decisamente meno interessante di lei, si era trasformata in una spasmodica ricerca di conferme.

Guardando la foto in bella mostra sulla sua scrivania che li ritraeva insieme, felici e appassionati, stesi abbracciati su una spiaggia alle Maldive, avvertì una familiare fitta allo stomaco.

La sua inadeguatezza cronica stava invadendo nuovamente la sua vita. 



Le sue mani cercarono istintivamente il pacco di sigarette nella borsa di Prada, ne mise una in bocca per assaporare ancora spento il profumo aromatico del tabacco. L’ufficio, animato da puntuali stacanovisti come lei, vietava il fumo. Elettra si alzò, andò in bagno per aprire la finestra che dava su corso Torino, inspirò l’aria pungente di quel luglio anomalo e con movimenti lenti e studiati, si accese la terza sigaretta della giornata.

La sua stanza puzzava di stalla, pensò Elettra spalancando le imposte su una serata ancora umida. L’odore fresco di pioggia la rasserenò, le calmò i nervi tesi.

La stanza arredata con tutte le sfumature d’azzurro le sembrò claustrofobica, la luce tenue delle lampade ai lati del letto creava ombre sinistre sulle tende mosse dal vento.

Il vestito per la serata era appeso all’anta dell’armadio, era splendido, pensò. Lei, l’avrebbe valorizzato con la sua figura alta e snella, pensò. Il blu del morbido tessuto avrebbe fatto brillare i suoi occhi celesti, le scarpe alte, confezionate da un noto artigiano, l’avrebbero fatta assomigliare ad una modella, lo spacco profondo avrebbe messo in bella mostra le sue lunghe gambe muscolose.

Seduta a fumare sul letto disfatto, Elettra avrebbe voluto dimenticare l’appuntamento, nascondersi sotto le coperte, ubriacarsi e addormentarsi profondamente.
Tutta la Milano che conta, sarebbe stata al sontuoso ricevimento che la mamma di Carlo aveva organizzato. Lei era la sua accompagnatrice, lei era "quella" che stava con Carlo Mercuzi.

Giulia

E questa in ordine di apparizione è Giulia, una delle tre protagoniste del mio libro.
Giulia

"L’estate stona con l’infelicità.", pensava Giulia.


Entrava molta luce dalle grandi vetrate, nonostante il temporale. Guardava, distratta, gli alberi carichi di nuove gemme piegate dalla pioggia.


La piccola sala, dove le cinque donne aspettavano davanti ad una porta chiusa, era intrisa di dolore.


Tutte quelle donne non sarebbero diventate madri, non di quei bambini perduti.


Il reparto di ecografia ginecologica pullulava di grandi pancioni. Risuonava di rapidi battiti di giovani cuori, di gioia.


Le quattro donne insieme a Giulia soffrivano.


Perdere un bambino è sempre una violenza che una donna eviterebbe volentieri.


Una giovane biondina, coperta di lentiggini, guardava impietrita un signore che riparava la macchina del caffè. Aveva la tuta macchiata di rosso scuro, scarpe da tennis sdrucite usate come pantofole e grandi occhi verdi gonfi di pianto. Annuiva distratta ad una corpulenta signora di mezza età che accompagnava la storia delle sue sventure, con svolazzi di mani minuscole. Raccontava tutto: aborto, raschiamento, emorragia.


È come se riuscissi a sentire l’odore del sangue, pensò Giulia.


"È inguaiata!", le aveva detto il maleducato dottore di origini campane, appena conclusa la prima ecografia.


"È una gravidanza ectopica.", aveva sentenziato scuotendo la testa. 10








"L’embrione si è impiantato fuori dall’utero, dobbiamo operare e toglierle la tuba. È una precauzione per lei, signora, le gravidanze extra-uterine possono essere mortali.", aveva annunciato togliendosi gli occhiali, dopo aver letto la cartella clinica di Giulia.


Il medico era un cinquantenne belloccio che si credeva estremamente spiritoso. Un’abbronzatura da vacanza sulla neve, una fede al dito e un gruppo di giovani infermiere adoranti, completavano il cliché.


Era incinta.


Aspettava un bambino dall’uomo con cui aveva una relazione clandestina.


Si sarebbe dovuta operare per estirpare il frutto del peccato, le suggeriva bigotta la sua anima indottrinata da un padre, la cui fede rasentava il fanatismo. Non era stata decisamente la sua settimana fortunata.


Era iniziata al meglio, rifletteva Giulia guardando il vento scuotere gli alberi: il suo amante le aveva regalato un viaggio di due settimane alle isole Eolie, a Salina. Era contenta, stupefatta ma contenta; probabilmente era quello di cui avevano bisogno.


Gli ultimi sei mesi erano stati un inferno di sensi di colpa e di passione sfrenata. Le avrebbe fatto bene cambiare aria, resettare tutto, dimenticarsi di questo brutto incidente.


Chissà cosa avrebbe fatto se il bambino fosse stato al posto giusto… Come sarebbe stato, cosa avrebbe fatto, che decisione avrebbe preso? L’avrebbe tenuto?


Il figlio di Marco, perché era di Marco, non aveva alcun dubbio.


A trentasette anni, con un lavoro part time e un minuscolo appartamento in affitto a Roma, la città più caotica del mondo, avrebbe avuto il coraggio di lasciare il suo fidanzato storico, per avere e crescere da sola il 11








figlio del suo amante, un impenitente e orgoglioso single?


"Dio hai veramente un bel senso dell’umorismo", pensò amara.