Galateo delle chat di classe

 Approfitto del  perpetuo cambio di stagione ed inizio di un nuovo coinvolgente anno scolastico dei nostri figli,  per soffermarmi su un argomento di piena attualità. Piaga sociale dei tempi moderni, croce di pochi e delizia della moltitudine. 
Non esprimo giudizi sulla condizione psicologica dei partecipanti, ma quanto meno due, come dire,  regolette di base. Un galateo di buon senso, da madre di famiglia, insomma non dei paletti ma un cammino, una strada verso la pace di tutti. 

Punto 1 -  I messaggi del gruppo di mamme non dovrebbero superare i venti, vorrei dire cinque, ma non ce la si fa, quindi venti in totale al giorno ad alunno. La natura si esprime al meglio in economia e concretezza.

Prendiamo esempio. Chiari concisi, diretti si arriva al punto.

Punto 2 -  Quella forma di finto galateo di quella che io chiamo "la sindrome del ringraziamento perpetuo" gradirei che finisse ...sarebbe carino.

Tutti quei “grazie bella festa” oppure “quei panini poi, e la torta, poi, era morbidisssima” e  “per fortuna c'era il sole”,  “I bambini si son divertiti da matti”, “ti do la ricetta se vuoi?” e quel via discorrendo di frasi scritte davvero poco necessarie considerato il fatto che ci si vede e ci si incontra due volte al giorno di media, via.  No? Che dite?

Punto 3 -  Le foto. Parliamo delle foto, che intasano la memoria del cellulare.
Minimo due a testa al giorno. Tassativo. Anche scaglionate, se vi pare. 
Esempio: se si tratta di una festa dove si sono scattate 100 foto o fai un allegato e mandi una bella e pratica email, se no due al giorno per 50 giorni. Tipo. Dilazionate, a rate.

Punto 4 - Inviti a feste di compleanno, picnic, piscina, biblioteche, aste di beneficenza, regali alle maestre, partenze, arrivi, disguidi, gite e colazioni al sacco... e via discorrendo.

 Si spedisce l’invito poi si risponde "si volentieri grazie" o "no, scusa non posso ."
Senza spiegare per carità, nei minimi dettagli il perché dell’impossibilità, perché, tutti presi da ansia da prestazione, ci spiegheranno il perché della loro impossibilità ed oltre ad essere poco interessante come informazione, genera catene di S. Antonio di giustificazioni inutili via chat.

Punto 5 -  Il numero delle faccine mandato dovrebbe essere inversamente proporzionale all'età dei partecipanti alla chat. Venti faccine - scuola elementare, dieci faccine  -medie e liceo, adulti massimo tre al giorno a persona.

Punto 6 - Riservato alle mamme competitive, NON SI LITIGA IN CHAT.
Non si mandano frecciatine, sottintesi velenosi, ripicche e vendette. Vedetevi all'uscita e risolvetevela tra di voi.

Punto 7- Non ci si deve offendere se dopo il ventesimo messaggio non si apre più wapp fino all'indomani e non valgono le interrogazioni a saltare dal vivo sui contenuti mediatici del giorno prima.

 Buon inizio anno a tutti i genitori,
 un bacio a tutti.

Al milionesimo rigore...

Cavolo! Abbiamo perso, il sogno degli Europei si è infranto al milionesimo rigore.

Azzurri, anche se ancora mi devo riprendere, sono senza voce e i vicini avranno sicuramente pensato che al primo piano abitasse lo Yeti, siete stati bravissimi, quasi da infarto.

Pioveva ieri a Bologna, ha guastato i piani di molti.

E poi l’attentato…gli Italiani uccisi… (per ora no comment)

Strada facendo di Baglioni, come inizio. Già lì, la mia compostezza si scioglieva.

La nazionale con la fascia nera.

Un inno nazionale quasi urlato.

E non dimentichiamoci, contro la Germania.

Una bella Germania, mobile, aggressiva. Sempre un po’ noiosetta e che non fa giocare, come al solito, ma mi aspettavo peggio. Segna un gran gol.

Scorretta al punto giusto da regalarci il rigore. Gli occhi di Bonucci. Il tiro, gol.  Uno a uno, si ricomincia. Finisce il tempo, si va ai supplementari…

…no ancora ai supplementari con la Germania, no eh???!

I supplementari un’agonia, questo testa a testa continuo, con la speranza e la paura di arrivare ai rigori.

Ho perso il conto, non so il vero risultato, ne mi interessa. Ha vinto la Germania.

A quel punto, ai rigori intendo, è alla come va, va. C’è di mezzo la fortuna, bravura, esperienza, l’emozione.

Hanno vinto loro. Sfiga, potevamo essere noi in semifinale.

Ma noi siamo fieri di essere italiani e voi ieri, con la squadra di Conte, unita, compatta, l’avete dimostrato.

E loro rosicheranno comunque…perché come al solito, non la rendiamo mai facile ai tedeschi.

Avete giocato col cuore.

Siamo tutti un po’ delusi, perché ci piaceva vedervi giocare così bene, ci piaceva la vostra squadra, ci sono piaciute le lacrime, erano vere, le vostre.

Un Italia, commovente.

Questo post leggetelo domani...per scaramanzia! Forza azzurri!

Stasera Italia - Germania, quarti di finale europei 2016.

Che detta così sembra solo una partita.

Ma non è così, almeno per tanti. Proviamo a decontestualizzarla e allarghiamo il campo visivo.

I tedeschi sono più forti, noi italiani lo sappiamo, ma sappiamo anche che, “gira vota e firria”,

 (* come la metti la metti) riescono sempre a mettergliela, appunto, nel didietro, per dirla educata, ed il tedesco è un eterno rosicone.

Loro ci nascono rosiconi.

Di quelli che se la legano al dito per sempre, ma piuttosto che darti sazio ti criticano anche in maniera poco sportiva, con quella punta di spietatezza che li contraddistingue. 

Quanto rosicano i nostri amati, odiati crucchi…

Le alleanze con la Germania diciamo che non ci hanno mai portato fortuna, ma vai a veder perché ne siamo fatalmente attratti.

Noi gli invidiamo il rigore che un italiano, lo sa, non avrà mai e loro ci invidiano la terra, le donne, la cucina, il mare ma soprattutto la nostra innata strafottenza nel vivere la vita che a loro suona  come, non so come spiegarvi, come...  “illegale”.

E rosicano, noi li facciamo arrabbiare per come siamo fatti. Non si danno pace.

Io me la immagino la Merkel che torna a casa e ne dice di ogni su Renzi a suo marito a cena 

” Diser kleiner Italiener”… ( * Quel piccolo italiano…).  Dove “piccolo e italiano sono dei dispregiativi.

Lei Anghela, non si da pace. Si consolerà con un “comunque dopo Berlusconi “ … Secondo me, con Silvio ha fatto una fatica…poveretta.

Già perché di botto, istintivamente, come i bimbi all’asilo ci si critica sull’aspetto fisico; gli italiani sono bassi. Bassi ma affascinanti. E loro rosicano…i tedeschi.

Noi italiani non rosichiamo mai per un tedesco.

A calcio i tedeschi vincono solo nelle amichevoli, tra un italiano e un tedesco, mie belle signore italiane, così a istinto chi scegliereste? Ma un italiano, naturalmente. Anche le tedesche. 
Tra un wurstel e una lasagna? Ovvio, la lasagna.

Tra la spiaggia di un isola siciliana e Der Schwarzwald, ma è facile, l’italiano risolve, nella foresta ci va in primavera, d'estate si va al mare. Noi italiani siamo rapidi di pensiero, fatta la legge trovato l’inganno. Loro non lo tollerano, ma rosicano…

E anche questo nostro essere spacconi  e presuntuosi, li fa andare fuori di testa.

Sapete cosa vi dico cari crucchi che noi siamo fieri di essere italiani e voi rosicate.

Perché con noi non c’è guerra, non c’è partita. Forza azzurri!!!

E stasera vinciamo noi!!!!

Questo post verrà pubblicato domani…per scaramanzia.

Cara Inghilterra...

Dicevamo darling,

ieri avevamo esposto il lato emotivo - romantico - letterario della questione.

Parliamo oggi  di geopolitica spicciola, cialtrona.

Sarai pure un’isola, ma sei circondata dai vicini irlandesi  scozzesi e gallesi e difronte hai i francesi che diciamo che è una vita che mal vi sopportate, con accanto quella gran simpaticona della Merkel che non ti farà mai più nessuno sconto, dall’altra parte del mare c’è l’America che se la ride e stappa bottiglie di Krug nella sala ovale che è un festino continuo da quando hai fatto 'sta genialata di referendum .

#brexit  potrebbe significare che cara Inghilterra diventerai una colonia americana.  

Quell’altro lì, il dittatore russo, beve wuodka a più non posso, va a cavallo a torso nudo e aspetta per raccatare a piene mani tutto quello che gli capiterà a tiro. E l’Africa? Dove la mettiamo l’Africa darling? Pure da laggiù arriveranno batoste da orbi.

La mia domanda è:

Ma cara Inghilterra ma voi il Risiko c’è l’avete? Ci avete giocato da piccoli?

Parliamo dell’effetto domino, ci avete giocato a domino sì?

Avete aperto le gabbie per tutti quelli che ora a ‘sto punto faranno il loro referendum. 

Come in classe quando la maestra fa la domanda e si aspetta che la mano la alzi prima il secchione. Avete alzato la mano prima voi e avete incoraggiato gli altri a farlo.

Paliamo dei tuoi ragazzi cara Inghilterra

Dunque, fammi capire, li hai tolti dal paese dei balocchi Europa per farli fuggire da te cara patria, home sweet home.

 Hai previsto la fuga di cervelli inglesi,  insieme a quelli che producevano idee e movimento che invece c’erano venuti di proposito, credendoti  amica?

Sai che ti dico darling?

Che sei un po’ ingrata, e ti regalo il Risiko così in caso ci giochi e capisci…e lo rivoglio indietro, sia chiaro.

To be continued…

Cara Inghilterra...

Se sapeste quante volte da piccola leggendo Aghata Cristie mi sono immaginata di prendere un thè a St. Mary Mead, con Miss Marple. Ero affascinata dalla strana vita della scrittrice e dai caratteri dei suoi personaggi. Ma lei, Miss Marple era ineguagliabile. Una delicata vecchietta di campagna, spudorata nella sua gentile invadenza,  riusciva a cogliere l’anima non rivelata dei suoi coabitanti. Di un’arguzia sopraffina e finta vaghezza al limite del buffo sbrogliava matasse ingarbugliate con una logica femminea, arzigogolata. Un personaggio potente per la sua unicità.

Erano inglesi sia scrittrice che personaggio, ora non sono più nostri regali vicini, ci hanno staccato, extracomunitari.

 Mi sento come se mi avessero rubato la nonna.

Parliamo dei Beatles, di John Lennon il pacifista, Love and Peace…

Imagine. La canzone simbolo di un sogno di pace. L’hanno pure ucciso è morto da eroe smentendo ma amplificando il messaggio di un sogno comune possibile.

Erano inglesi, tutti e quattro, icona di un paese che cambia, lui John Lennon un messaggero di sogni di pace e d’amore. Ora non sono più i baronetti d’Europa, se li sono ripresi, ci hanno staccato, extracomunitari.

Mi sento come se ci avessero rubato i sogni di pace e d’amore.

Shakespeare pure lui, extracomunitario, ce ne dovremmo fare una ragione.

Lui il sommo maestro inglese, autore di capolavori sopravvissuti per secoli, ineguagliabili per raffinatezza d’immagine, per crudeltà dei personaggi, dove ognuno, magistralmente vive l’incarnazione di una debolezza. Penso a personaggi come Mercuzio e il mio animo di scrittrice ride per la sua bravura. Ammirazione incontaminata, molto rumore per nulla, sogno di una notte di mezza estate.

Era inglese anche lui di  Stratford upon Avon nato il 23 aprile era del Segno del Toro, come me.

Ora caro William non sei più il mio maestro, ci hanno staccato, extracomunitario.

Mi sento come Harry Potter quando è morto Albus Silente.

La regina il suo governo e la sua  corte, tutti in blocco extracomunitari. Una monarchia con a capo una donna e gossippata fino allo sfinimento ci dice marameo. Sappiamo tutto di loro, come in Beautiful ne abbiamo seguito qualche puntata, siamo rimasti scioccati per Lady D, abbiamo visto crescere principi. Si è ripresa Londra.

Ora Elisabetta ci fa ciao ciao in maniera regale e dice con voi non gioco più.

Ma che si fa così, “darling” ? 

To be continued…

Salsiccia e patate al sugo

Avete presente, quando dopo le pagelle dei pargoli le mamme si riuniscono per una birra ai giardini? Io sì, è successo ieri.
Stesse scene ogni anno.
Le mamme competitive chiedevano voti, i figli competitivi ( quelli che hanno sempre preso dal papà ovviamente... ;-)) confrontavano i voti con morbosa curiosità, le mamme come me bevevano un bicchiere di vino e chiacchieravano amenamente di tutto e del niente.
Tra una chiacchiera, un pettegolezzo di quelli buoni, un saluto e così via ti rendi conto che sono le sette, che non hai fatto la spesa e che hai da sfamare due squali affamati e ti cominci a fare delle domande. Ci vorrebbe una soluzione rapida e che non sporca troppo.
Espongo il mio problema alle mie compagne di tavolino e mi viene consigliata una ricetta rapida veloce, di quelle che butti tutto la in una pentola, e fa tutto da sola.


Stufato di salsicce e patate.
Non proprio estivo come piatto, ma di facile esecuzione e molto saporito.
Sul tavolo ad attendermi gli ingredienti.


 Un barattolo di polpa a pezzi di pomodoro, sedano cipolla e carota per il soffritto, quattro patate, e quattro salsicce belle cicciotte tagliate a punta di coltello, salvia rosmarino e basilico.


Ci serve una pentola ampia, alta consiglio, per evitare gli schizzi di pomodoro sulle pareti.


Come abbinamento musicale direi Ella Fitzgerald & Louis Armstrong, voci calde, saporite,
 allegro malinconiche come la salsiccia e patate, un giusto sottofondo per un bicchiere di Chianti.


Un' po' d'olio d'oliva nella pentola e mettiamo le verdure per il soffritto a dorare, poi le patate tagliate a dadoni, poi la salsiccia tagliata grossa, da poter fare dei singoli bocconi, gli odori a vostra scelta, sale e pepe.
Soffriggete tutto per una decina di minuti, quel tanto che le patate si colorino un po' e poi la polpa di pomodoro e un bicchiere d'acqua.
Mescolate e coprite.


Fate stringere il sugo e cuocete le patate, a fuoco lento, girando di tanto in tanto, quando il tutto diventa lucido corposo, fate riposare e "non tanto rapidamente" in  due ore, per l'esattezza il piatto è pronto. Divino. Sublime.
Anche se i tempi non erano quelli.


Quindi mettevi comode...e ascoltate...

C

Parmigiana di melenzane alla me medesima

Caldo, afa, Bologna è verde, tutta un fiore, profuma di tiglio, si ascoltano passeggiando più lingue straniere, vien voglia di birra e di passeggiate serali nel fine settimana, quando la città si svuota quando c'è un po' di vento, per vicoli deserti. 
A me in questa stagione vien voglia, ma una voglia matta di Parmigiana di melenzane e di friggere. Lo so, è una mania, 'sta cosa che al caldo lego il fritto c'è l'ho nel DNA, che per dire "acido desossiribonucleico" ci ho messo i primi tre anni di università.
Dal fruttivendolo compri quattro belle melenzane cicciotte, quelle più chiare, io uso solo quelle,senza macchie scure e toste, belle durette, che se poi ti avanzano fritte l'indomani ci fai la pasta alla Norma ( ma quella è un'altra ricetta, che magari scriverò domani) poi  due chili di pomodori datterini  io li preferisco, i datterini per fare la salsa di pomodoro, sono più dolci e la buccia è più tenera, sanno più di sole e di sale, ve li consiglio, una bella cipolla grossa fresca di tropea, quelle a mazzi sono croccanti e più succose e poi sono di stagione e basilico come se piovesse, che so dodici foglie, perché a me piace che si senta, ti deve rimanere in bocca il sapore alla fine di ogni boccone, che rinfresca, tre uova fresche, calde quasi per intenderci, quelle che sanno di uovo non le compri al supermercato, io le compro dalla panettiera che sono delle sue galline e sono buone. Sempre lì che è ben fornita, compro anche una scamorza fresca cicciottella pure lei, perché la mozzarella per i miei gusti lascia troppa acqua poi in cottura e poi si sa che la mussacà e la parmigiana sono imparentate.
Torni a casa, dove ti aspetta una  birrozza ghiacciata, la apri, la versi, apri le finestre e accendi la radio direi Manu Chao o Buena Vista Social club, sono perfetti sulla parmigiana. 
Entrambi mi sanno di vacanza, non so perché, a me sanno di vacanza in Grecia, mi suona di vacanza.
 Lavi le melenzane e tolgo un po' di buccia viola col coltello, le affetto sul tagliere per lunghezza, sottili,  le metto sotto sale con del sale grosso in uno scolapasta capiente e riempio la pentola della pasta d'acqua e la metto sopra, per fare pressione, un po', nel lavello, giusto il tempo di preparare il resto. Metto le uova a bollire fino a quando diventano sode.
Affetto la cipolla, non la lavate, basta togliere il primo strato, è pulita e candida già così.
Padellone da salsa, un po' d'olio non troppo e la lascio soffriggere a fuoco basso, con un bicchiere d'acqua. Nel frattempo taglio i pomodori lavati e li taglio un po' come mi pare, tanto alla fine la frullo col frullatore ad immersione. Bevo un  goccio di birra e verso i pomodorini con la cipolla ormai sfatta, quasi trasparente. Taglio la scamorza a cubetti in modo tale che si distribuisca uniformemente. Intanto la salsa borbotta, copritela con un coperchio, che schizza dappertutto.
 Pulisco le melenzane dal sale, e altro padellone con olio di semi, la metti sul fuoco alto e cominci a friggere.
Nel frattempo puoi cantare, telefonare all'amica, metterti lo smalto, che tanto ci vuole tempo. Carta assorbente su un piattone e mano a mano che sono belle brune, le tiri via  dall'olio e le metti sul piatto. Dopo una risata e una cantata, frulli la salsa e la annaffi di basilico che lascia il suo profumo col calore.
Monti il piato adesso. Prendi una bella teglia, carta forno, io la bagno un po' e la strizzo così prende meglio la forma della teglia, ( grandissima invenzione la carta forno), la spolverizzi con del pan grattato che raccoglie l'umido e rende il tutto più compatto. Prima un po' di salsa poi le melenzane poi ancora il pomodoro, le uova sbriciolate e la scamorza a dadini, poi ancora melenzane e di seguito fino a coprire e farla dell'altezza che vuoi tu.
Come ti piace a te, a me piace alta per esempio, voglio vedere gli strati.
Alla fine dell'ultimo strato di melenzane, ancora un po' di sugo e di parmigiano che a gratinare viene meglio. Inforni a 200 gradi , venti minuti e spegni. La lasci riposare nel forno aperto, perché lei la parmigiana deve essere tiepida e riposata. Intanto apri l'altra di birra fredda, e te ne tagli una generosa porzioni e te la mangi. Una vera goduria per i sensi, perché ricorda, si cucina con amore.